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CEMENTERIO BAJO DE LA LAGUNA NEGRA Aquí la sombra del cielo escarba, es puramente aproximación secundaria del cielo, calcomanía del cielo, estrella que estalla en medio de todas las estrellas más ordinarias. Los edificios destruidos por los deslumbres sin alas son más pequeños que yo, Una estrella obscura para cada residente que duerme sin el cuidado de ningún ángel. En el corchete de pastor una trampa de pajarillos cuelga vacío. Ni se balancea. La fresca de la noche levanta un aroma de sangre, picantillo como brotes de la hierba reseca guardados en bolsa de cuero negra, Enseguida hiede. Una obscuridad de silencios y duelos azules nos han caído encima. Retomo ausente su vuelo, El pensamiento retoma el sabor de lo que aún no conozco. El sendero gris del carro de la peste está enfilado de olivos. Sus raíces pueden tocar ahora los muertos, escribió el poeta. La muerte puede tocar los olivos, las amortajadas estrellas, la mortandad misma a través de sus poros polvorientos de muerte. Estoy ...

Esta rosa doliente que es tu mente se refleja en la sangre putrefacta cuando la noche avisa que detrás de las tinieblas ya no hay nada. Y tu voz, ya vacía del espanto y tu mano, ya sin cuerdas ni nostalgia y tus ojos, aun mirándonos aunque asustados alegres vivarachos verdes y el tocadiscos, toca un tango. Sos tu muerte, y te vas otra vez a la intemperie encadenado a la lluvia de las pampas: revienta el cielo sus haces de quimeras y ahoga la sombra del mañana mientras, casi sin existir, me empaño.