Hugo Caamaño, selección de poemas
"... Tiempo lleva oculto y enfrentado a un país al que interroga, ajusticia y ama hasta que los hombres, hasta que el mismo dios, le rinda cuentas a compasión indignada.
La poesía lo eligió: radiante para juzgar su época y centrípeto hasta la metamorfosis para develar los disfraces del universo. Y le dio un lenguaje hambriento, que cambia de filo corno una espada a cada percepción, a cada movimiento.
Ese poeta, ese gran poeta es Hugo Caamaño. Aquí están todos sus poemas reunidos. Ahora sabemos por qué muchas veces la poesía se iba sin asentarse nunca. El mismo que la expulsaba con su vehemencia, la imantaba con su conocimiento. Ahora en este libro es de todos ese abismado secreto. Esta columna con los ojos en la tierra y la raíz en los cielos que late, definitiva, en la mejor poesía de América Latina."
S obre el escribir
No digas que estás agotado. No es así.
Tu anhelo de vivir es tan ardiente
como el del primer día de la Creación.
Pero sufres de un mal, el de saber
que esencialmente ya fue todo sentido,
ha sido todo pensado, todo dicho,
y lo que hagas carece de importancia,
porque de alguna manera el fin del mundo
aquí en Buenos Aires ya ha sucedido.
Si hay tantos libros en los anaqueles
¿por qué entonces no dejas de escribir?
No imitas, es verdad, mas convengamos:
no eres original en lo que escribes.
Repites conmovido un gesto inmemorial.
Pero si lo consideras fríamente
advertirás cierta monotonía en la cadencia
de la gota de espíritu que cae
sobre la hoja en blanco.
y si es cierto también que de ese modo
madre naturaleza te confirma,
con cruel obstinación, áridamente,
-fiel a las reglas del juego -te sitúa
ante la inminencia de un hecho único, inaudito,
que luego ella posterga una vez más.
La diversidad de lo mismo te anonada,
el peso de los números te dobla.
y en otro tiempo, con otra voz, en las alturas,
los maestros cantores resplandecen.
El decapitado
Lo genial fue cortarle la cabeza
que para nada extraña.
Bronceado por el yodo y el sol, ajeno a todo,
el decapitado de la playa de la Paloma
se perpetúa en sus paseos frente al mar,
musitando el nombre de su creador, del matador.
Corre las moscas de la herida
que cicatriza lentamente
y limpia con una esponja
la sangre seca de la piel,
una brisa más dulce y hacendosa
que la hermanita menor de la Virgen María
cuando la ayuda en las tareas domésticas,
y le limpia el culito al niño dios
y le pone su lengua isu lengua! de pañal.
Es necesario seguir investigando.
y todo el mal del mundo es necesario
para encontrar la mesa de mármol, el bisturí,
y el criminal vacío, el gran artista,
modestamente sentado en un rincón.
Para nada le hacía falta la cabeza.
Era un error de los padres.
Hoy se ve.
El último cuac
Si por acaso leo mi poesía en público,
el aplauso (por compromiso) de la audiencia
me hace sentir más solo que una estatua
en la que nadie tropieza -solo e invisible-,
así la gente pase caminando apurada y para atrás.
Tendría que estarme bien cerrada la boca
hasta que d cuerpo diga basta.
Otro de los ultrajes que dios nos infiere es la vejez.
Sólo la muerte cura del temor a la muerte.
Decíamos ayer que la poesía pensante
es un poco más alta que la otra, su hermana menor,
aunque las dos, tomadas de la mano,
sean candidatas al manicomio por inútiles
para la sociedad, modernidad, globalidad,
santa hermandad, o lo que sea,
a la que (invitado de prepo) pertenezco:
incómodo espectador en su butaca
con las manos atadas y la soga al cuello,
triste de huecos y telarañas el cerebro.
Obstinación de los héroes
Si escribiera un poema que comience así:
"El pueblo que dejó morir solo a sus héroes...",
¿qué dirían ellos de saberlo?
Estoy seguro que dirían,
1
que ni murieron solos ni son héroes
2
que aunque murieron solos no son héroes
3
(lo menos probable) que morir solo
es un deber del héroe.
Estas cosas dirían y agregarían otras,
pero jamás dirían que el pueblo
los dejó morir solos.
Así son de obstinados los héroes!
aún en la muerte.
La mujer del prójimo
Cuando el Sol cae en tirabuzón lejos de aquí,
oh Valeria, vos le servís la cena a tu marido
en una mesa redonda de piel suave
que cambia de posición a cada plato.
En el centro
-en su vaso-
se deshoja una rosa en trapos viejos,
en esponjas para tus ojos que relampaguean
y llueven sin motivo.
Le llevás luego hasta el sillón de cuero
donde fuma su pipa los diarios de la tarde,
y ya cumplida esa postrera obligación
(silencioso brilla en su sitio cada objeto),
Valeria, estoy mirando,
vos cambiás ese horrible vestido, por tu cuerpo
(él no quiere ni puede impedirlo),
y atado a una cadena sacás a pasear el perro
y no volvés.
Toda la noche, recostada en los techos
que ondulan de pasión, hojeás como una revista
ilustrada a todo color la noche estrellada,
con bellas fotografías y grabados donde vuelan
las naves espaciales con su tripulación, y detrás,
en el fondo, creés ver las galaxias que se alejan,
mientras gotas de carne tus senos amamantan
a los gatos de cola parada que te buscan
y tu rojiza cabellera lacia varía de color cada segundo
como letreros luminosos de la gran urbe siglo 20
en estado de descomposición capitalista,
los sábados a la noche, cuando después de haber
trabajado
toda la semana alguien se queda varado en una esquina
entre millares de transeúntes sin madre ni tumba
visibles.
(y qué mujeres pasan, señor) y no conoce a nadie
y está solo y un sol -apuesto febo turgente-
duele y apremia en su lugar,
y para cambiar de mundo, componerse,
evaporar los malos líquidos,
oculto en el follaje de sus huesos
silba en un piano de una sola tecla
las 32 sonatas.
Como la sombra de la Tierra sobre la Luna,
la sombra de tus senos sobre las sábanas
Ah tu cuerpo, Valeria
¿Quién podría hablar de tu cuerpo
con tantas luces encendidas?
¿quién podría hablar de tu cuerpo?,
los rusos no han publicado todavía
los datos recogidos en Venus
por la sonda espacial,
¿quién podría hablar de tu cuerpo sin que un elefante
envolviérale el cuello con la trompa,
lo revoleara en el aire, lo estrellara en el suelo?
De tu cuerpo solo para deleite de los ojos,
cómo esas piedras que de noche caen del espacio exterior
y al chocar con la atmósfera se incendian.
Tesis
F.N.
Si como uste dice Dios ha muerto,
debe haber muerto a consecuencia del gran parto,
debe haber muerto al dar a luz
lo que fue, lo que es, lo que será.
y lo que vemos ahora y nos asombra tanto
no es nada más ni nada menos
que su grandioso cuerpo fragmentado
y disperso en polvo cósmico, en galaxias,
en infinidad de estrellas ardientes que a su vez
nos m1ran,
en fatales planetas como este,
en toda especie animal y vegetal,
y por último en hombres, en civilizaciones,
en guerras, en muerte, en inmundicia.
Murió como Dios para convertirse en universo.
Cómo resucitarlo, cómo volver
a la unidad perdida.
En el principio era la acción, escribe Goethe.
¡No! En el principio era la injusticia, el mal.
El resto es locura y nostalgia.
Un individuo extravagante
Un día Buenos Aires, sin grandes ceremonias,
terminarás con los seres como yo.
Pero no importa, ciudad, claro que no importa:
se necesitan hombres sin un gramo de angustia.
Fuera de serie, fuera del tiempo estoy;
no domino las fuerzas de la naturaleza,
no participo en la producción de bienes
de la comunidad, no tengo automóvil.
Contemplo. Soy un gil.
Acaso a lo que aspiro es a ser dictador
de una de esas republiquetas europeas,
pobladas de bárbaros que escriben libros
y hacen revoluciones industriales.
Soy un producto,
siempre seré un producto: sin color, sin sabor.
Uno es un producto y encima lo culpan.
No, no engendraré en mujer hijo mortal.
¡Qué enloquecido cambiar de pantalones!
¡Qué poner y sacar y poner ( en una fuente)
la atormentada cabeza en la heladera!
Me calmo cuando ha sangrado lo justo por la nariz
y las orejas, por la boca y los ojos.
Lejos de mí los letristas del tango,
lejos de mí los organitos de la tarde.
Me levanto chisporroteando
de la silla eléctrica,
atravieso sin prisa las paredes
y me pierdo en la noche.
La poesía lo eligió: radiante para juzgar su época y centrípeto hasta la metamorfosis para develar los disfraces del universo. Y le dio un lenguaje hambriento, que cambia de filo corno una espada a cada percepción, a cada movimiento.
Ese poeta, ese gran poeta es Hugo Caamaño. Aquí están todos sus poemas reunidos. Ahora sabemos por qué muchas veces la poesía se iba sin asentarse nunca. El mismo que la expulsaba con su vehemencia, la imantaba con su conocimiento. Ahora en este libro es de todos ese abismado secreto. Esta columna con los ojos en la tierra y la raíz en los cielos que late, definitiva, en la mejor poesía de América Latina."
Leopoldo Castilla
S obre el escribir
No digas que estás agotado. No es así.
Tu anhelo de vivir es tan ardiente
como el del primer día de la Creación.
Pero sufres de un mal, el de saber
que esencialmente ya fue todo sentido,
ha sido todo pensado, todo dicho,
y lo que hagas carece de importancia,
porque de alguna manera el fin del mundo
aquí en Buenos Aires ya ha sucedido.
Si hay tantos libros en los anaqueles
¿por qué entonces no dejas de escribir?
No imitas, es verdad, mas convengamos:
no eres original en lo que escribes.
Repites conmovido un gesto inmemorial.
Pero si lo consideras fríamente
advertirás cierta monotonía en la cadencia
de la gota de espíritu que cae
sobre la hoja en blanco.
y si es cierto también que de ese modo
madre naturaleza te confirma,
con cruel obstinación, áridamente,
-fiel a las reglas del juego -te sitúa
ante la inminencia de un hecho único, inaudito,
que luego ella posterga una vez más.
La diversidad de lo mismo te anonada,
el peso de los números te dobla.
y en otro tiempo, con otra voz, en las alturas,
los maestros cantores resplandecen.
El decapitado
Lo genial fue cortarle la cabeza
que para nada extraña.
Bronceado por el yodo y el sol, ajeno a todo,
el decapitado de la playa de la Paloma
se perpetúa en sus paseos frente al mar,
musitando el nombre de su creador, del matador.
Corre las moscas de la herida
que cicatriza lentamente
y limpia con una esponja
la sangre seca de la piel,
una brisa más dulce y hacendosa
que la hermanita menor de la Virgen María
cuando la ayuda en las tareas domésticas,
y le limpia el culito al niño dios
y le pone su lengua isu lengua! de pañal.
Es necesario seguir investigando.
y todo el mal del mundo es necesario
para encontrar la mesa de mármol, el bisturí,
y el criminal vacío, el gran artista,
modestamente sentado en un rincón.
Para nada le hacía falta la cabeza.
Era un error de los padres.
Hoy se ve.
El último cuac
Si por acaso leo mi poesía en público,
el aplauso (por compromiso) de la audiencia
me hace sentir más solo que una estatua
en la que nadie tropieza -solo e invisible-,
así la gente pase caminando apurada y para atrás.
Tendría que estarme bien cerrada la boca
hasta que d cuerpo diga basta.
Otro de los ultrajes que dios nos infiere es la vejez.
Sólo la muerte cura del temor a la muerte.
Decíamos ayer que la poesía pensante
es un poco más alta que la otra, su hermana menor,
aunque las dos, tomadas de la mano,
sean candidatas al manicomio por inútiles
para la sociedad, modernidad, globalidad,
santa hermandad, o lo que sea,
a la que (invitado de prepo) pertenezco:
incómodo espectador en su butaca
con las manos atadas y la soga al cuello,
triste de huecos y telarañas el cerebro.
Obstinación de los héroes
Si escribiera un poema que comience así:
"El pueblo que dejó morir solo a sus héroes...",
¿qué dirían ellos de saberlo?
Estoy seguro que dirían,
1
que ni murieron solos ni son héroes
2
que aunque murieron solos no son héroes
3
(lo menos probable) que morir solo
es un deber del héroe.
Estas cosas dirían y agregarían otras,
pero jamás dirían que el pueblo
los dejó morir solos.
Así son de obstinados los héroes!
aún en la muerte.
La mujer del prójimo
Cuando el Sol cae en tirabuzón lejos de aquí,
oh Valeria, vos le servís la cena a tu marido
en una mesa redonda de piel suave
que cambia de posición a cada plato.
En el centro
-en su vaso-
se deshoja una rosa en trapos viejos,
en esponjas para tus ojos que relampaguean
y llueven sin motivo.
Le llevás luego hasta el sillón de cuero
donde fuma su pipa los diarios de la tarde,
y ya cumplida esa postrera obligación
(silencioso brilla en su sitio cada objeto),
Valeria, estoy mirando,
vos cambiás ese horrible vestido, por tu cuerpo
(él no quiere ni puede impedirlo),
y atado a una cadena sacás a pasear el perro
y no volvés.
Toda la noche, recostada en los techos
que ondulan de pasión, hojeás como una revista
ilustrada a todo color la noche estrellada,
con bellas fotografías y grabados donde vuelan
las naves espaciales con su tripulación, y detrás,
en el fondo, creés ver las galaxias que se alejan,
mientras gotas de carne tus senos amamantan
a los gatos de cola parada que te buscan
y tu rojiza cabellera lacia varía de color cada segundo
como letreros luminosos de la gran urbe siglo 20
en estado de descomposición capitalista,
los sábados a la noche, cuando después de haber
trabajado
toda la semana alguien se queda varado en una esquina
entre millares de transeúntes sin madre ni tumba
visibles.
(y qué mujeres pasan, señor) y no conoce a nadie
y está solo y un sol -apuesto febo turgente-
duele y apremia en su lugar,
y para cambiar de mundo, componerse,
evaporar los malos líquidos,
oculto en el follaje de sus huesos
silba en un piano de una sola tecla
las 32 sonatas.
Como la sombra de la Tierra sobre la Luna,
la sombra de tus senos sobre las sábanas
Ah tu cuerpo, Valeria
¿Quién podría hablar de tu cuerpo
con tantas luces encendidas?
¿quién podría hablar de tu cuerpo?,
los rusos no han publicado todavía
los datos recogidos en Venus
por la sonda espacial,
¿quién podría hablar de tu cuerpo sin que un elefante
envolviérale el cuello con la trompa,
lo revoleara en el aire, lo estrellara en el suelo?
De tu cuerpo solo para deleite de los ojos,
cómo esas piedras que de noche caen del espacio exterior
y al chocar con la atmósfera se incendian.
Tesis
F.N.
Si como uste dice Dios ha muerto,
debe haber muerto a consecuencia del gran parto,
debe haber muerto al dar a luz
lo que fue, lo que es, lo que será.
y lo que vemos ahora y nos asombra tanto
no es nada más ni nada menos
que su grandioso cuerpo fragmentado
y disperso en polvo cósmico, en galaxias,
en infinidad de estrellas ardientes que a su vez
nos m1ran,
en fatales planetas como este,
en toda especie animal y vegetal,
y por último en hombres, en civilizaciones,
en guerras, en muerte, en inmundicia.
Murió como Dios para convertirse en universo.
Cómo resucitarlo, cómo volver
a la unidad perdida.
En el principio era la acción, escribe Goethe.
¡No! En el principio era la injusticia, el mal.
El resto es locura y nostalgia.
Un individuo extravagante
Un día Buenos Aires, sin grandes ceremonias,
terminarás con los seres como yo.
Pero no importa, ciudad, claro que no importa:
se necesitan hombres sin un gramo de angustia.
Fuera de serie, fuera del tiempo estoy;
no domino las fuerzas de la naturaleza,
no participo en la producción de bienes
de la comunidad, no tengo automóvil.
Contemplo. Soy un gil.
Acaso a lo que aspiro es a ser dictador
de una de esas republiquetas europeas,
pobladas de bárbaros que escriben libros
y hacen revoluciones industriales.
Soy un producto,
siempre seré un producto: sin color, sin sabor.
Uno es un producto y encima lo culpan.
No, no engendraré en mujer hijo mortal.
¡Qué enloquecido cambiar de pantalones!
¡Qué poner y sacar y poner ( en una fuente)
la atormentada cabeza en la heladera!
Me calmo cuando ha sangrado lo justo por la nariz
y las orejas, por la boca y los ojos.
Lejos de mí los letristas del tango,
lejos de mí los organitos de la tarde.
Me levanto chisporroteando
de la silla eléctrica,
atravieso sin prisa las paredes
y me pierdo en la noche.
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